Treinta y cinco.

Corre. Corre, porque como te coja eres hombre muerto. Aunque, pensándolo mejor, te perseguiría. Comenzaríamos una persecución de película: tú corriendo despavorido, con miedo, y yo detrás, con ansias de destrozarte lentamente. ¿Tienes alguna idea de lo que te haría? Primero empezaría por los pies, sí, creo que empezaría por ahí. Te retorcería todos los dedos, pero fíjate que solo te rompería uno. Uno de cada pie, claro. O sea, uno más uno: dos dedos (hasta ahí llego, jeje). Y para que duela más, te rompería los pequeños. Tranquilo, puedes seguir corriendo con cuatro dedos en cada pie.

Luego seguiría con la tripa. Te sacaría los intestinos (primero el grueso, claro), y los dejaría aparte, porque los volvería a utilizar. Ya estarías desangrándote, pero todavía me quedaría algo de tiempo para hacerte sufrir. Te tiraría al suelo, cogería tu cabeza y te cortaría las dos orejas, con dos cortes limpios. No me oirías. Mejor. A saber qué palabras estarían saliendo de mi boca en esos momentos.

Te patearía la cabeza, para que la sangre cayese por los lados huecos que he dejado en ella (las orejas). Y luego… Hm, luego…, te llevaría a rastras hacia un árbol para que, con los intestinos que he dejado antes, te ahorque. Y te grabaría en vídeo.

Qué imagen más maravillosa. Tú, en un árbol, sin intestinos, sin orejas, desangrándote. Muriendo. Cómo me gustaría verlo.

En fin, Honey, ya te puedes ir entrenando para coger velocidad.