Ciento setenta y dos.

No servimos para nada, para nada bueno.

La misantropía me acaba de golpear secamente, el tortazo ha sonado como un tambor y el eco se ha quedado en mis tímpanos. Todavía sigo escuchándolo, y los gritos que podría soltar no me iban a impedir seguir haciéndolo. Por ello me quedo callada y palpándome la mejilla enrojecida, por no gritar y decir: “Ojalá os murierais todos, inútiles”. Inútiles, imbéciles, gilipollas, otra vez inútiles, no útiles, más que imbéciles, cerca a lameculos, rozando el límite de la idiotez y tontos, ¡muy tontos! Anormales y sonrientes, parecen hasta orgullosos de sus hechos. Somos la única raza que es capaz de creerse sus mentiras; de empezar diciendo “¡Soy el rey de esta región y maldito el bastardo que se atreva a negármelo!” a terminar con  “¡Viva la globalización!”. Demasiados orgullosos para callarme. Ciegos. Carentes de empatía. Todos con una coraza, pero a la vez desnudos y anhelando aunque sea las sandalias de Jesús. Hipócritas, hipócritas. Únicamente los números negativos serían capaces de representar a las personas útiles. O no. Porque no servimos para nada, sólo para crear más idiotas, más imbéciles, más hipócritas, más ignorantes, más capullos… Más, en fin, humanos. El manotazo ha sido tal que no sólo he visto las estrellas, sino que he llegado a ver el universo entero, con sus idas y venidas, con sus Big Bangs creadores de vida… Y me ha dado un retortijón, y me he cagado en todos los humanos existentes y los que quedan por nacer. Y después de hacerlo me he quedado a gusto, el dolor de tripa se ha ido, la mejilla sigue enrojecida pero ya no pica y los ojos, bueno, ya no lloran.