Ciento setenta y seis.

Tengo sueño,

mucho sueño.

Tanto que se me cierran los ojos,

tanto que estoy escribiendo esto a oscuras

y sin las gafas

(en realidad es que no sé dónde las he metido).

Tengo sueño y la cama a la derecha,

abierta,

me grita en silencio

que me eche en ella y que me tape.

Es una especie de Tierra Prometida

sin árboles ni flores, 
aunque con colchón y almohada.

Tengo sueño

pero me faltan ganas de meterme ahí,

enroscarme como una croqueta,

y afrontar las pesadillas.