Doscientos dieciocho.

Los muertos se siguen muriendo todos los días.

Cada vez se mueren más,

se mueren en los días sin sol,

dibujando cruces rojas

en los ojos abiertos de los chicos,

en las plazas, por la tarde y con paraguas,

se mueren justo cuando estaban viviendo.

Los cementerios cierran con llave por la noche

para que sólo nos muramos de día,

pero los muertos se mueren en nuestra vida,

los muertos se mueren en la memoria

y en el olvido se mueren todavía más.

Me muero yo, un poco cada día

como te mueres tú,

porque para morir sólo hace falta vivir un poco

y no respirar por un buen rato,

así de fácil se muere la gente.

Y se siguen muriendo a través del tiempo,

no dejan nunca de morirse en nosotros,

se mueren cuando sacamos las miserias,

cuando sentimos miedo,

se mueren en las palabras susurradas

y en las ganas de esa voz que ya olvidamos

y no podemos recordar,

se mueren por enésima vez

como si de cambiarse unas bragas se tratara.

Sí, hombre,

me lo vas a venir a decir a mí…

Así, sí,

así de fácil se muere la gente.