Doscientos diecisiete.

Algunas veces,

cuando miento,

sé que tú te das cuenta.

Otras veces no me importa

cuánto puedo llegar a odiar.

A veces ni siquiera intento hacerte feliz.

No sé por qué

te hago todas esas cosas,

pero…

Quiero herir a alguien

de la misma forma

de la que yo

estoy herida.

Es una locura, pero me hace sentirme mejor.

A menudo,

me es muy difícil pensar

que haya alguien

que pueda estar

tan confusa como yo.

Unas veces,

ni siquiera niego

que todo está mal.

Otras veces prefiero morir

antes que admitir que es mi culpa.

A veces, cuando lloras, no me importa en absoluto.

A veces,

no quiero ser alguien mejor

y, a menudo,

siento que no puedo mejorar.

A veces,

no puedo ocultar

los demonios a los que me estoy enfrentando.

Soy a menudo una pecadora

y a veces una santa.